Silencio
busco entre los árboles
el silencio que nunca voy a tener
la paz de todo
la paz del inútil calefón
sistemas perdidos
entrelazados entre perturbantes miradas de nadie
¿quienes somos? y ¿quienes se creen que son?
¿por qué no me llamaron más?
¿por qué no me llamaste más?
es simple
es una catástrofe
es falso
es inútil
de que sirve tanto miedo
de que sirve repetir tantas veces lo mismo
tengo frío
no siento nada y nada se mueve
por mi
y por tantas cosas
ya nadie quiere responderme
¿te das cuenta?
de que sirve
de que sirve repetir tantas veces lo mismo
somos cilicios, somos objetos de nadie
somos nada
hablo de nosotros
los que no sé sienten
y viven dentro suyo
y ahí
nunca pasa nada
y me decís que soy catastrófico
y me decís
que no
que no
que no
que no sirvo para nada
que soy un ente sin alma
y sin signos de vida
que me impresiona todo tu esplendor
y todas las mañanas que me levanto pienso en llamarte
y es cíclico
es inútil
es desesperante
es egoísta de parte de ustedes
querer verme siendo una mierda
y no dejarme ir
¿se dan cuenta de lo pesados que están siendo estos días?
¿y para qué?
no me interesa más estar contigo
no me interesa más vivir como la gente ordinaria
no me interesa más estar dándole vueltas a un circo de ficciones inexistentes
¿para qué?
para que derrochar tanto asco
tanto odio
tanto calor
en sus cuerpos
y no sé
no sé hablar
no sé escribir
no sé cantar
no sé mirar
no sé sentir
y vos ¿qué?
corres por ahí como un fantasma en mi habitación
¿quien soy yo?
la catástrofe literal
el cielo sin nubes
una cara sin ojos y sin dientes
no me importa
me abandonan
me desesparan
y me idolatran
¿para qué?
para dejarme tirado desalmado es mi totalidad
es complejo
y es inútil
y ¿qué?
mejor no salir afuera
y ¿qué?
cuestión que no soy nada importante para nadie
cuestión que hasta los gatos me miran con pocas ganas
soy
Creo que no se puede ser en aullidos sino que se es teniendo una voz firme que nos relata y que nos hace consistir en ese relato, en esa historia que es la nuestra. La que hacemos todos los días por acción o inacción.
ResponderEliminarHacer el amor es en realidad vivir. Hacer la vida.
Sos en cuanto amás. No queda otra. El amor, palabra trilladísima, violadísima, corrompida, es lo que te da el sentido.
Hay veces que no te llaman porque se olvidaron del nombre de tu alma. Y otras veces no lo hacen porque tu alma juega a hacerse la sorda para no sufrir.
Es cíclico. Tenés razón.
Lo que no tenés razón es que los gatos te miren con pocas ganas. Hoy cuando caminábamos, un par de gatos se relamieron a tu paso. Y un par de chicas también.
Te quiero mucho.