Todas estas interrupciones fueron a propósito.
Ahora puedo ver todo tan nublado que no quiero ni siquiera creer en nada.
Todo lo que dicen son cuentos y yo no quiero empezar de nuevo.
Nada ni nadie nunca va a tener la culpa.
No quiero ver todo como es, porque no existe lo verdadero, pero tengo miedo y no quiero correr más en esas galerías.
Déjese de fastidiar.
Parálisis, nubes y todo adentro, todo producto del aire.
Siempre son ficciones, violencias encubiertas, implícitas.
Es el aire, es la "esencia".
Decís tanto y no decís nada.
No quiero saber más nada, ni aprender nada de nadie nunca más.
No voy a seguir leyendo.
Me irrita el sonido, me irrita imaginarme todo como es.
Siempre todo se me oculta.
Siempre todos tienen que especular y no entienden nada y me dan asco.
Yo tampoco sé una mierda y tampoco creo en nada.
Que tierno.
Por eso todo es platónico, todo es un viaje sin vuelta.
Yo no quiero volar, no quiero sentarme en un puto escalonsito nunca más.
No es necesario ver pasar tanta gente.
No es necesario nada.
Voy a fragmentarme en partes y voy a regalarte la más macabra para que nunca entiendas nada.
No quiero oír más, ni pensar más en todo mi alrededor.
Ya no me importa si te gusta o no.
Nunca me dijiste la verdad y ahora va a explotar.
No voy a esperar.
Los ojos.
El silencio, y el correr de las agujas.
Ahora, yo tengo que entender.
Siempre tienen que especular.
Yo no soy una convención.
No me conoces nada.
Déjese de fastidiar.
Desaparecen, todo, el aire, el pasto, todo.
Esas historias siempre son para recordar y no querés nada más.
No me conoces nada.
No existe lo verdadero.
Todos se van al final. Todo va a quedar vacío.
Que tierno.
tic-tac tic-tac
Son los colores de hoy, frígido y escupido.
Basta de mirar el cielo.
Basta de creer en lo desanimado.
Me han engañado, en todos los conceptos.
Sí no entendés nada y ninguno de ustedes me conoce en absoluto.
Somos números, palabras desvaloradas.
¿Mamarrachos?, no quiero pisar más el establecimiento, no quiero cruzarme más con tu cara.
Lo único en lo que creía creer desaparece en tu ficción.
No voy a volver a pasar y lo voy a dejar en tu crisis.
Yo no voy a crecer ni te voy a llamar.
No voy a salir más así, porque yo no quiero y vos no me conoces nada.
He definído: es más fácil ser triste.
La felicidad es deforme.
Te importan tanto y te importan tanto, lo haces público y pretendes un sueño sin óptica.
No estaba "raro pero bien", apurado y mojado, estaba mal y no quería que lo veas.
Lo haces por como te ves, lo haces para lo demás, esas imágenes.
¿Por qué nos queremos?
¿Por qué somos tan dramáticos?
me quedo con "Déjese de fastidiar."
ResponderEliminarpero igual casi me haces llorar con el final.